Она достала из холодильника пиццу, сунула в микроволновку и выставила на стол в гостиной бутылку "Шивас Ригал", какое-то вино, пару стаканов и ведерко со льдом. Пока она наливала себе вино, я включил магнитофон и, порыскав на полочке, подобрал несколько кассет на свой вкус. Джеки Маклин, Майлз Дэвис, Уинтон Келли и прочие в том же духе. Пока разогревалась пицца, мы прослушали "Грув Багза", а за ней и "Экипаж с бахромой на верхушке" - я под виски, она под вино.
- Любишь старый джаз? - спросила она.
- Еще школьником бегал в джаз-кафе и все это слушал...
- А новой музыки совсем не слушаешь?
- Ну почему же? "Полис". "Дюран Дюран"... То и дело кто-нибудь ставит.
- А сам для себя?
- А мне не нужно, - ответил я.
- Вот и он - мой муж, то есть - всегда старый джаз слушал...
- Как и я?
- Да, совсем как ты. Его убили железной вазой для цветов.
- То есть как?
- В автобусе какой-то панк разбрызгивал краску из баллончика. Муж пытался его урезонить, а тот ударил его вазой по голове.
- Но зачем панку цветочная ваза?
- Не знаю, - пожала она плечами. - Понятия не имею. Я тоже не знал.
- Так нелепо, да? Умереть в городском автобусе от цветочной вазы...
- И не говори. Мне очень жаль.
Когда пицца разогрелась, я съел свою половину и растянулся на диване со стаканом виски в руке.
- Хочешь увидеть череп единорога? - спросил я.
- Еще бы! - оживилась она. - А что, у тебя есть?
- Не настоящий, конечно. Копия.
- Все равно хочу...
Я вышел на улицу, достал из машины сумку. Стоял тихий октябрьский вечер. Из-за рваных облаков выглядывала почти круглая луна: похоже, завтра будет прекрасная погода. Я вернулся в дом, сел на диван, расстегнул молнию на сумке, вытащил завернутый в банное полотенце череп, развернул и передал ей. Она поставила стакан с вином, взяла череп и осмотрела со всех сторон.
- Здорово сделано!
- Еще бы. Черепных дел мастер изготовил, - сказал я и отхлебнул еще виски.
- Прямо как настоящий...
Я выключил музыку, достал из сумки каминные щипцы и легонько ударил череп по темени. "Кон-н-н", - прозвучало в ответ.
- Что это?
- Каждый череп издает свой неповторимый звук, - объяснил я. - А тот, кто в этом разбирается, может считывать хранящиеся внутри воспоминания.
- Какая чудесная история, - опять восхитилась она. И, взяв щипчики, постучала по черепу сама. - Никогда бы не сказала, что это копия.
- Неудивительно. Человек, который его делал, просто сдвинулся на черепах.
- А мужу череп проломили.
|